Tout au bout de Moscou, dans une maison grise agrémentée d'une colonnade blanche, d'un entresol et d'un balcon distors, vivait naguère une veuve de haut lignage servie par une nombreuse valetaille. Ses fils avaient pris du service à Pétersbourg, ses filles s'étaient mariées ; elle ne quittait guère sa demeure et terminait dans la solitude une vieillesse parcimonieuse et chagrine. Ses beaux jours, plutôt moroses, avaient fui depuis longtemps ; et le soir de sa vie était plus triste que la nuit.
Le plus original de ses domestiques était sans conteste le portier Gérasime, gaillard long d'une toise, bâti en hercule et sourd-muet de naissance. La dame l'avait fait venir de la campagne où il habitait une masure à l'écart et passait pour le plus laborieux des corvéables. Grâce à sa robuste constitution, il travaillait comme quatre, et il y avait plaisir à voir la besogne lui fondre dans les mains. Quand il labourait un champ, on eût dit, en regardant ses larges paumes appuyées sur l'araire, qu'il perçait lui-même, sans le secours de son petit bidet, le sein flexible de la terre ; quand, environ la Saint-Pierre, il menait vigoureusement sa large faux, on s'attendait à le voir abattre un taillis de jeunes bouleaux ; et quand, armé d'un énorme fléau, il battait le blé sans trêve ni merci, les muscles oblongs de ses épaules se levaient et s'abaissaient en cadence ainsi que des leviers.